Gàdor no se decide con tan buenas pujas y por eso, pa entreteneros (en realidad lo hago por puro egoísmo, vomito unas líneas). Así que atención: POST SERIO.
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(Y en este momento se cerraron todas las ventanas. Sobre todo Maine, que hará: puaf)
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Hoy procede. He estado recogiendo las últimas cosas que quedaban en lo que ha sido mi despacho estos últimos años y han surgido un montón de pequeños objetos que cuentan un poco mi historia, laboral y no laboral.
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Siempre que me he mudado de despacho me he llevado conmigo el poster que me dejó en herencia Funcionator. Había olvidado la dedicatoria que escribió por detrás: "Me ha acompañado 10 años, a ver cuánto te dura a ti. Diciembre de 2005". Ha cumplido su sueño y precisamente mañana he quedado con ella para irme de sex shops. Algo inocente, busco cosas para la despedida de soltera de Virtus y de paso... si encuentro el tinte para pelo púbico rosa que llevo buscando meses...El poster se viene conmigo, de momento estará en mi habitación, a falta de un sitio mejor.
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Apareció también una foto enmarcada. El marco es artesanal, me lo hizo Wayaiu. La foto me la hizo Troya. No es que sea buena, está bastante quemada. Es en blanco y negro, y parezco un espectro pero.. aunque esté de espaldas..es especial. Me reconozco. Nos. Con las tazas de té con leche, delante. Historia de un fracaso. En una cesta de mimbre, encuentro una rosa de piedra, una flor del desierto, regalo de mi novio el poeta, que marchó a Tunez dándome un beso en los labios y volvió con las manos abiertas con mi flor. (Siento este momento hetero). Y más Troya. corales de piedra, caracolas, haciendo compañía a mi flor. Dos budas pequeños sonríen, uno del trabajo, otro del sexo. Pam no se lo tomó bien y nunca quiso llevarse el suyo. Le regalé el del sexo, claro, y se lo tomó como una indirecta.. Recortes mohosos de prensa, fotos desgastadas, despegadas de la pared. Caricaturas, frases que no quería olvidar, postales de muchos lugares del mundo, recuerdos de gente que también marchó. Un baúl para emergencias de Ox, la fotocopia del DNI viejo de Tony..Y mucho, mucho ibuprofeno.
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Últimamente cierran la puerta con llave, llave que tengo en mi llavero, claro. Y cierro con esa puerta los besos furtivos que robé y me robaron. Cierro los polvos ilícitos en el suelo, sobre pancartas publicitarias. Las lágrimas que se me escaparon en el teléfono. Las discusiones, las sonrisas. ¿Mis mejores años? No, los suyos. Porque era cuando tenía chispa, cuando era informal, atolondrado, sexy, nada rutinario.
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Me lo llevo en una caja, y un par de bolsas. Aun tengo que volver a por las obras completas de Faulkner, un libro de Hume que Tony me trajo de Escocia y otro de Schopenhauer mal editado. Parecen objetos perdidos, sin sentido, despojados de su lugar, que ya era parte de ellos, pero no de mí. No pude evitar escribir a Pam hoy después de una pesadilla. Un par de sms, un "dejo el trabajo", un "ya era hora". Y sí, ya es mi hora. Y no, no estoy triste.
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Y no, no hay nada de Sinme en el despacho. Me he dado cuenta de que todo lo suyo, lo llevo encima.
Y no, no hay nada de Sinme en el despacho. Me he dado cuenta de que todo lo suyo, lo llevo encima.
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FIN.
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