Episodio 4x19: Mataviejas

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Ultimamente me estoy convirtiendo en una bloggera desonsiderada. Hace unos días Óscar me mandó un sms diciendo lo mucho que le había (puesto) gustado la foto de mi vientre. Y ni si quiera le he contestado, ni dado las gracias... ni ná de ná. En compensación me he hecho otra foto para que disfrute, aunque después de la artística foto del escote de Maine, queda un poco chavacano. Pero para qué engañarnos, yo tengo un punto chavacano. De hecho desde hace unos días... me llaman "Mataviejas".

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¿Por qué? Bueno, pues una tontería. Iba yo en el bus después de la academia de las opos, feliz porque había sobrevivido otro día más al madrugón (bueno, no tanto, que siempre voy a mitad de clase) y a que el profe me diese un pollazo, que es algo, que bueno, no sé por qué pero aflora en mi subconsciente. De hecho, casi no pregunto dudas, por si acaso. Me desvío del tema, como en mi vida. Que iba yo en el bus para mi casa, y bueno, me sentía medio orgullosa. Había atendido, no me había dormido, estaba saliendo el sol y se acercaba el momento de jalar y dormir esa pequeña siesta que me distingue como españolita de pro. La vida me sonreía.

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Estábamos llegando a mi parada, y cómo es la última ya sólo quedaban unas cuatro o cinco personas en el bus que estaban ya haciendo cola para bajar cuando el bus parara. Yo, en una actitud de complacencia hacia mí misma, con una media sonrisa de quién comienza a madurar y asimilar su vida, cogí con énfasis mi mochila, metáfora de todas aquellas cosas que llevamos a cuestas sobre las espaldas y la eché sobre uno sólo de mis hombros, en plan juvenil.

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No me preguntéis cómo, pero medí mal las fuerzas, medí mal la trayectoria...¡yo qué sé! El caso es que metí un brazo por un tirante de la mochila, pero en lugar de hacia mi espalda la propulsé hacia delante y la mochila salió despedida con una fuerza inesperada. Podía no haberle dado a nadie, podía haberle dado al chico joven de la barba, o incluso a la maruja del pelo tintado con rottring. Pero no... tuvo que impactar directamente en ... la vieja. Me pareció un poco exagerado que se tirara al suelo, pero bueno, quizás por la sorpresa del impacto... Todos miraban la mochila como si hubiera sido un meteorito caído en la tierra, así sin avisar. Hasta que me encontraron con cara de ¡oh mierda! y entonces ataron cabos.

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-¿Pero qué estabas haciendo?

-Nada, que se me ha escapado. Señora, ¿está bien?

-Joder, qué bruta la niña

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Así que nada, una vez comprobé que la vieja no tenía costillas rotas, al menos así a golpe de vista, y que estaba recuperada... me bajé en mi parada y di una vuelta a la manzana por si alguno de los viajeros me seguía o se quedaba con el lugar donde vivía. Al llegar a casa pensé en el tópico de que las bolleras somos más brutas que un arado y....ays.

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CONTINUARÁ...

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